Русская дорожка

Ехали в машине леса хмурой сенью,

ты смотрела на меня, я глядел в окошко,

и тропиночку в лесу увидав с похмелья,

я вздохнул и прошептал: русская дорожка

все вы русские такие, — ты сказала грустно,

— в чем загадка вашего странного инстинкта?

почему бы не сказать тихо, безыскусно:

чем такая русская та твоя тропинка?

и в английских садах, и в буше австралийском,

в джунглях Конго сырых и бразильской сельве

никогда не приплетет человек прописку,

даже если человек с лютого похмелья

ну с чего, с чего ты взял, что тропинка русская?

неужели потому, что на ней одно

ваше русское говно и пакеты с мусором,

и стаканы мятые, и бутылки дно!

Я печально молчал, нет, не понимаешь ты,

иностранка глупая, — это русский лес,

потому что в тоске ты на свете маешься,

я ж на тропку свернул, тропку до небес

я свернул — и исчез с песней тихой светлою,

а пойдешь меня искать, если так глупа —

на тропинке моей радость несусветная,

но ведет прямо в ад милая тропа

чёрный лес замолчал, как молчат любовники, —

утомившись собой, так молчат они —

вход в него сторожат чёрные полковники,

тоже наши русские, ты уж извини

Фото: Павел Смертин/Коммерсантъ